Humanamente nos matamos

BE escriu · març 2015

Humanamente nos matamos
Selecció de poemes – Sebastián Vitola

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Monos

Monos

El orangután aprieta el cerebro,

extraña  la aguja no a la sangre,

sus manos arañan,

farmacia que gira en las esquinas

nunca sueña      -eso es lo triste-

la bala extraña al fusil y jamás al muerto.

Veteranos de guerra roban bicicletas,

roncan cuando duermen cayendo al vacío

en una rancia placenta  como pecera

y escombros en las medias

poros llenos de muertecitas…

el orangután machaca la sien,

arranca los barrotes de la jaula frontal

nunca sueña      -eso es lo triste-

no respira pasto ni anda descalzo..

Un árbol en llama lo aterra..

huérfano de calma sale corriendo

estrellándose con la noche

y nunca sueña    -eso es lo triste-

Toro y concha

Toro y concha

Aquí estamos en la concha del toro,

sudando al cerdo que nos habita haciendo

gargaras de grasa, lamiendo el sartén y el

caparazón del búho latoso y frenético.

En el clítoris del toro, fanfarrón ruin casi ciego,

ciego casi  encandilado pez.

Boqueando orillas, muriendo al borde

fumando paz.

Aquí estamos en la concha del toro,

nauseabundo animal atropellado.

Bohemio establo tus hijos y el cencerro

y las miradas, el desierto y la sed.

Todo es un pedazo de noche,

un pedazo de carne que gime en la vereda

y se retuerce de amor.

Todo es en el ano del toro y en las pelusas

de un viejo verde, todo.

No tiene

No tiene

Tiene la mirada rota…

casi despacito cae la lluvia

empozándose en el pecho.

LLenando la  jofaina de basura,

la palangana de callos

y la piel muerta en el costillar de un pez.   

Pero tiende a sacudir las alas

del testaferro búho,

idiota de las manos destrozadas,

tiene la suela y el pelaje,

el vómito de pétalos margaritas

de los locos,

tiene dos puertas en frente,

durmiente lapacho, viejo que abre

las persianas del mañana..

Pero tiende a salpicar las paredes

de la otra ciudad del ladrillo

y de los puentes.

Quién lloverá esta noche

Quién lloverá esta noche

El graznido del pato feo atrás de todo,

de la cortina y sus manchas

de la derrota.

Quien esperará a nadie.

Subestimamos la sarna y el perro

atado al frío, cansado

de comer sequía y de enterrar sus propios huesos.

Quien transpirará la dinamita.

El padre cartucho, hijo muerto

madre esquirlas o los monos

que hablarán inglés.

Quien reparará el faro.

Los lunáticos que raspan los versos

buscando llama,

buscando abrigo.

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